Pavor.

Amor. Te nombro cada vez que voy cayendo al vacío.
Dolor. Te llevo en el camino y estancia en la cúspide.
Sabor, amargo; el dulce de la miel se fue en una mirada de hastío.
Color, cualquiera, pero opaco: evidencia de lo que será mi estirpe.

Viejo.

Ese viejo andariego que anonimo va por la vida,
apoyando su lento paso en un baston sucio pero firme,
ese viejo mal vestido y con tatuajes de experiencias altivas;
sus arrugas son testigos de este bagaje sublime.

Mudo pasa la serena tarde, escuchando el silbido del viento;
cual fuego que calienta su corazón famelico,
revive ese recuerdo doloso, el amor, ese fatal veneno.
Hinchando de sangre el corazón cansado, esquelético,
da otro paso firme y lento en danza y comunión con el tiempo.

El vicio virtuoso.

Cuando volteamos a vernos, sentimos el peso de los sueño olvidados,
y también se escapó el deseo profundo por experimentar en la vida.
Ya qué importa si algún día el mundo termina, sólo somo cadáveres respirando,
sin más anhelo que el de recordar una sonrisa.

Traba.

Una mañana despertaré con sangre entre mis dedos;
mi corazón estará tirado en el suelo.
Sobre la cama quedará un vestigio de mi vida,
una pluma llena y una hoja vacía.

Pluma, Fuente.

Quieto y sereno en el centro de mis divagares,
andares solemnes que al tiempo nada valioso parecen.
Entenderse a si mismo es un juego de espadas y mazos;
hermanos de sangre, el hierro y el palo, que de matar son esclavos.

Somos necios cuando gritamos que el uno al otro negamos,
soñando con una reconciliación entre ambos quereres;
menester es seguir aplastando el ego del otro,
por ser represor al instante del habla, aquél que se nombra sereno
y necio es el que impide a la pluma tatuar al papel con este veneno
que encierro en el alma, carente de guarda o gemelo.
Sólo su alter ego soberbio, que lucha y dialoga
a la hora sombría en que los dos pactan tregua y se saben
con hambre de amores y sueños ajenos

De la tormenta.

Efímera tormenta que provocas

el refugio de atemorizados entes,

tu sonrisa cautiva a almas decadentes,

esa música, el choque; del silencio, amante loca.

De la espera.

Esa espera desesperante que al destino siempre añora

su llegada, dulce esperanza que a los sueños

siempre abraza con serena calma; cual luz cegadora,

es la espera alma sonora de anhelos siempre eternos.

22:19

Tratando de poner orden a mis reflexiones,

me pregunto cómo lograron los poetas domar a las palabras.

¿Será un lapso en que las palabras brindan concesiones?

¿Viajaron desde el alma a la mano y quedaron en papel plasmadas?

0:43

El sueño de la inmortalidad se materializa con el espíritu.

La piedra es depositaria del alma de todos lo muertos de la humanidad.

La lava es el espíritu de un planeta que vive y respira y arde.

La roca fundida es el alma de todos los muertos y como alma, viva está

Química Encefálica.

La química encefálica me juega trampas esotéricas.

Mis frases metafóricas tienen un contexto melancólico.

La protagonista de mi sueño es una musa endemica,

en peligro de extinción por mis desplantes siempre erráticos.

Un sobrio paseo con pasos lentos y quejumbrosos,

me llevan casi siempre donde la viera hace tanto tiempo;

luego despierto cansado, como si algo me hubiese tenido absorto,

me coloco en posición y ando de nuevo, a mi soledad me enfrento.

22:43

Lento pasa el tiempo a los ojos de un payaso enfermo;

enfermó de melancolía al saberse siempre eterno.

Las risas, su combustible otrora,

ahora son zumbidos trémulos incrustados en sus recuerdos.

Pasa rápido el tiempo a los ojos de un poeta casi muerto,

la tinta se ha derramado en la última tílde

de una letra compleja que no embonaba en un soneto;

el último fraseo en papel de un hombre triste.

Ojos de Psicopata Cansado.

Ahora tomo un poco de calma y pienso en mandarte a un lugar eterno.

Mi mirada te desnuda y mi boca que vuelve a vestir.

No hay aroma más embriagante que el de tu cuerpo al sentirse nervioso.

Los ojos serenos, con un toque de espada te hace trizas sin parpadear.

A bajar la guardia en pos de una mirada asesina, en pos de las reacciones por mi mirada intranquila

El sueño del perro.

Diario sueño con un perro vigilando la puerta de mi recámara.

Baja la mirada sólo cuando se debe mordisquear la pierna.

Nada le perturba, ni un hueso que se mosquea a lado suyo.

Hoy vi a ese perro cuando caminada por una calle sucia, de esas que tienen charcos y autos chatarra abandonados. Pasé a lado suyo y me miró atento, como si supiera que era el protagonista de mi sueño recurrente. Nunca había visto a ese perro en el vecindario, y que quede claro que soy uno de esos vagos que las amas de casa detestan con el simple hecho de verle caminar por la calle con la mirada puesta en el suelo, la barba crecida y mis pantalones de tres días. A diferencia del perro, yo no vigilo a nadie, observo, sí, sus modos de vida y sus alardes. Pero vigilar no es lo mio; lo mio es intentar pasar desapercibido, ser la sombra efímera de algo o alguien.

Pero no lo he conseguido. En mi sueño, el perro mira atento la puerta de mi recámara y sólo pierde esa postura serena e imponente cuando me mira salir, y decepcionado, da la media vuelta y se va a no sé que parte de mi sueño.

Letras Muertas.

Vagabundo cargando su casa en las espaldas.

Vagabundo que sueña encontrarse sin reconocer a su anterior.

Vagabundo cargando sueños y desfases.

Vagabundo errante, errante en el suelo, errante en el sabor.